(Ana Cristina Cesar)

Nada disfarça o apuro do amor.

Um carro em ré. Memória da água em movimento. Beijo.

Gosto particular da tua boca. Último trem subindo ao

céu.

Aguço o ouvido.

Os aparelhos que só fazem som ocupam o lugar

clandestino da felicidade.

Preciso me atar ao velame com as próprias mãos.

Sirgar.

Daqui ao fundo do horto florestal ouço coisas que

nunca ouvi, pássaros que gemem.

(Ana Cristina Cesar)

O nome do gato assegura minha vigília

e morde meu pulso distraído

finjo escrever gato, digo: pupilas, focinhos

e patas emergentes. Mas onde repousa

 

o nome, ataque e fingimento,

estou ameaçada e repetida

e antecipada pela espreita meio adormecida

do gato que riscaste por te preceder e

 

perder em traços a visão contígua

de coisa que surge aos saltos

no tempo, ameaçando de morte

a própria forma ameaçada do desenho

e o gato transcrito que antes era

marca do meu rosto,  garra no meu seio.

(Ana Cristina Cesar)

Esqueceria outros

pelo menos três ou quatro rostos que amei

Num delírio de arquivística

organizei a memória em alfabetos

como quem conta carneiros e amansa

no entanto flanco aberto não esqueço

e amo em ti os outros rostos

(Ana Cristina César)

Um Beijo 

que tivesse um blue. 

Isto é 

imitasse feliz a delicadeza, a sua, 

assim como um tropeço 

que mergulha surdamente 

no reino expresso 

do prazer. 

Espio sem um ai 

as evoluções do teu confronto 

à minha sombra 

desde a escolha 

debruçada no menu; 

um peixe grelhado 

um namorado 

uma água 

sem gás 

de decolagem: 

leitor embevecido 

talvez ensurdecido 

"ao sucesso" 

diria meu censor 

"à escuta" 

diria meu amor

(Ana Cristina Cesar)

olho muito tempo o corpo de um poema
até perder de vista o que não seja corpo
e sentir separado dentre os dentes
um filete de sangue
nas gengivas

TU QUERES SONO: DESPE-TE DOS RUÍDOS

(Ana Cristina Cesar)

Tu queres sono: despe-te dos ruídos, e

dos restos do dia, tira da tua boca

o punhal e o trânsito, sombras de

teus gritos, e roupas, choros, cordas e

também as faces que assomam sobre a

tua sonora forma de dar, e os outros corpos

que se deitam e se pisam, e as moscas

que sobrevoam o cadáver do teu pai, e a dor (não ouças)

que se prepara para carpir tua vigília, e os cantos que

esqueceram teus braços e tantos movimentos

que perdem teus silêncios, o os ventos altos

que não dormem, que te olham da janela

e em tua porta penetram como loucos

pois nada te abandona nem tu ao sono.

(Ana Cristina César)

Tenho uma folha branca

          e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

          e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma vida branca

          e limpa à minha espera: