SONETO DA TRISTE FERA

(Ruy Espinheira Filho)

                    a Florisvaldo Mattos

Quanto mais o olhar acera,

recrudesce a noite vasta,

restando apenas à fera

as trevas em que se engasta. 

Choramos, era após era,

esta carência que pasta

entre escombros de quimera

tudo aquilo que não basta 

a nós, esta triste fera

que vê só o duro luzir

desta, mais fera que a fera, 

condição que a vergasta:

corpo — o que nos vai trair;

e alma — o que nos devasta!

SONETO DO QUINTAL

(Ruy Espinheira Filho)

                          para Matilde e Mario, 

        em Monte Gordo, março de 91

Ao recordar a moça, eu me comparo

ao cão que vejo a interrogar a brisa.

O que é mal comparar: bem mais precisa

é a mensagem de odores que o faro 

decifra. E então medito sobre o claro

ser desse cão, e invejo essa precisa

vocação de existir. E ausculto a brisa

e nada nela encontro. Nada. E paro 

de lembrar e pensar. Há mais profícuas

ocupações. Exemplo: só olhando

estar. Cão. Nuvens. Ramos. E, dormindo, 

um gato. E essas formigas — três — conspícuas,

vestidas a rigor, deliberando

em torno de uma flor de tamarindo.

O POETA EM SUA VARANDA

(Ruy Espinheira Filho)

                a Paulo Henriques Britto

Se ajeita na cadeira reclinável,

entre uma saudade e uma quimera,

sob outono que sabe a primavera

e agora o afaga com a mais amorável 

tarde do mês. Aliás, todo ele amável,

este abril, ele pensa, já a quimera

enviando a pastar em outra era,

que à hora basta esta admirável 

lembrança que o embala. E eis que seu ser

é como cristalina clarabóia

banhada pelo sol do amanhecer, 

enquanto, a essa luz de ouro e jóia,

serenamente ele começa a ler

uma carta de amor vinda de Tróia.

BLIND BORGES

(Ruy Espinheira Filho)

     La vasta y vaga y necesaria muerte. 

                    Jorge Luis Borges: Blind Pew

A vasta e vaga morte, esse outro sonho,

não é só outro sonho: é a mais remota

ilha de ouro a que nossa derrota

nos leva, inexorável, sonho a sonho. 

Latidos pelos cães, sonho após sonho,

sonhamos. Esta é a vida, a vela, a rota

do homem: sonhar. E em áurea praia ignota

sonha o que sonha o sonhador, que é sonho. 

Isto é o que pulsa em nós: o ansiado ouro

— distante e aqui, no coração —, tesouro

cuja procura tece a nossa sorte; 

rumo que a alma singra e sagra em ouro

até chegar enfim a esse tesouro

incorruptível que nos sonha a morte.

SONETO DO AMOR E SEUS SÓIS

(Ruy Espinheira Filho)

Eram teus olhos de água, olhos de água

ensombrada de folhas, eram teus

olhos de água marinha, eram teus olhos

de água límpida, ou turva, eram teus olhos 

de água cintilante de tão negra,

eram teus olhos de água luminosa

como só umas raras dessas brisas

chamadas alma, eram os teus olhos 

— e eis que teus olhos ainda são, que sempre

outros olhos e os mesmos: o amor

diverso e idêntico no azul do peito 

a amanhecer-me, a moldar-me as

asas de mergulhar no chão profundo

e patas de galgar os altos ventos. 

SONETO DA JUSTIFICAÇÃO

(Ruy  Espinheira Filho)

                                       a Mário Vieira

Esta noite (ele pensa) justifica

— com seu luar abençoando os ramos

do pé de carambola — os estertores

de que surgiu o Universo. Fica 

tudo, tudo (ele pensa) redimido.

Deuses. Deus. O Acaso. Não importa.

Valeu (eis o milagre em sua porta!)

a pena que custou a gestação 

deste momento. O qual lhe justifica

(ele suspira), enfim, a paciência

de — até chegar a este luar nos ramos — 

ter (calcula) esperado cinco décadas,

sessenta dias e, fechando as contas,

alguns punhados de bilhões de anos.

SONETO DE JULHO

(Ruy Espinheira Filho)

É muito tarde para não te amar.

Tudo o que ouço é o sopro do teu nome.

O que sinto é teu corpo, que consome

— presente, ausente — o meu corpo. Luar 

em que me abraso, morro: teu olhar

ofuscando memórias, onde some

um mundo, e outro se ergue. Sede, fome

e esperança. Ah, para não te amar 

é tão tarde que tudo é já distância,

que só respiro este luar que me arde,

este sopro sem praias do teu nome, 

esta pedra em que pulsa e medra a ânsia

e esta aura, enfim, em que me envolve (é tarde!)

o que és — presente, ausente — e me consome.