MEMÓRIAS PÓSTUMAS
(Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Nasci, cresci, reproduzi, morri.
Vários deuses jogaram-me no limbo.
Vivi a vida exata. Tal carimbo
não basta? Vale lamentar o fim?

Foi tão curta a passagem no Universo!
Nem bem a tempestade, eis a bonança.
Ah se eu sonhasse nuvens de esperança.
Mas não: postei-me vígil no chão cético.

Neste leito indolor, a letargia
da imagem de um pastor tirando a sesta
em paz, velando em fé a morte certa,
guarda um conselho de ancestral mestria.

Um susto, apenas: a monotonia
desta paz infinita ser eterna.

AQUILO QUE É

(Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Exilei-me de mim para encontrar-me

refletido no mundo que me sou

em cada face em que me perco em face

do olhar modificado em que me dôo.

desisti-me de mim para ganhar-me

o bocado de mim que me escapou

de ser vazio por ser dentro em parte

alguma de mim mesmo e em parte vôo.

Tudo fora é você e nada é fora

de mim no que me cabe ser agora

que você já não cabe mais em mim.

Tudo dentro de mim é sempre fora

do que você podia ser agora

que em mim você é tudo e tudo é fim.

TEMPORÃO

(Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Tempo de horas,

uma após outra.

Tempo de outrora

vem à lembrança.

Tempo de agora,

dança de espera.

Tempo demora,

passa que cansa.

Tempo de sobra,

lança de sombras.

Tempo - vindoura

dessemelhança.

AUTO DO DEUS MORTO

(Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Jesus morreu nalguma cruz

e nos persegue então há séculos.

É vingativo seu espectro

e punitivo seu capuz.

Pobre Jesus! Homem qualquer,

datado num qualquer momento,

passou de ser esquecimento,

e o o mundo deu-lhe a tez da fé.

O fel da fé se faz de frente,

derrama um véu onipotente,

escurecendo o mundo à luz.

E nós, aqui, uns pobres diabos,

tomamos sonhos por pecados

e o amor pensamos ser Jesus.

FIM DE FESTA

(Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Sei da verdade maiúscula

que à luz da concha traz pérola:

a vida é uma trama voluta

que se entrelaça na estética.

Sei de um vento do Universo

trazendo o sopro da vida.

Sei que venho, vejo e venço

com as armas de ser-artista.

Sei que transformo o planeta

na ponta de uma caneta,

pelo encanto e formosura.

Sei bem mais, a cruel verdade:

no bolo da realidade,

ó Arte, és só cobertura.

MINADOURO

(Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Escavaquei o chão dentro de mim,

lavrando em busca do cristal dos versos.

Toquei no nervo lírico e senti

a erosão evasiva do silêncio.

Há uma porta, e pela porta aberta

(se existe uma janela, está fechada)

não entra vento, pois o vento é festa

quando há portas e janelas escancaradas.

Falseio meu silêncio interrompendo-o

com solo (a dor de tudo) em timbre trêmulo,

miragem de alcançar o inexprimível.

Não sei amar. Não vi pousar um anjo

quando estrelas brilharam em teus olhos 

de ouro. Só nosso amor me faz possível.

MUSA
(Luis Antonio Cajazeira Ramos)


Nenhum perfume disse que chegaste.
Não houve sobressaltos, nem sinais.
Chegaste, assim como quem chega, e parte
de tudo parte, para nunca mais

achar o rumo, longe do que fui.
Resta de mim somente algo de novo,
muito antigo e completo, feito fogo
ou verdade, tão novo como luz,

cidade, paz, necessidade, pão,
algo tão novo como tudo em vão.
E segue meu delírio a te seguir.

Nenhum perfume disse que partiste.
"E não partiste", meu delírio insiste.
Talvez perdido em ti dê trégua a mim.