A CASA ANTIGA

(Kátia Borges)

                 Uma casa constrói-se ao lado dum caminho.

                                                                                  Vieira Calado

Vivia em conserto, a casa antiga.

Mudavam as telhas, compravam madeira,

ajeitavam a cumeeira, renovavam as ripas.

A casa antiga, apenas 25 metros quadrados,

tudo que restara do passado e da família,

na vila, na vida. E não havia outro modo

de ter um teto. Feito enxurrada,

mais e mais trocados iam na reforma.

E as janelas caindo, o beiral carcomido,

o caibro, a terça o pendural. E pedreiros

visitando lojas, carros cheios de tijolos,

meio tortos, e a casa antiga. De nada adiantava

pintar as paredes e portas,  pôr cores mais sóbrias,

caprichar nas tintas. A cada chuva, o mofo

parecia brotar do invisível, esparramando, negro,

venenoso visgo, a engolir todo o esforço,

o projeto de mudança, o viço.

AMIGO SECRETO

(Kátia Borges)

Que seja um livro,

talvez daguerreótipos.

Que seja, vindo

da livraria moderna,

vindo do sebo, antigo,

vindo do coração

 

de quem mergulha

fundo, a tarde inteira,

nos fundos da loja,

queira Deus, queira

que seja um livro

 

este pacote, de papel

brilhante, que me entrega.

DRUMMOND

(Kátia Borges)

Perdi o bonde e a

Esperança. São Longuinho.

Se achar, dou três pulinhos

e não volto pálido pra casa.

RETRATO

(Kátia Borges)

Já estamos todos mortos

quando vivos nessas poses

que emprestam aos retratos

certo ar de documento

do quanto fomos, gente,

para algum arremedo

de posteridade. Ah, estamos

mesmo todos mortos

quando abrimos os olhos

e arregalamos os dentes

diante de um fotógrafo.

FRAGILIDADE

(Kátia Borges)

                       Para dar uma esperança mais triste ao fim do meu dia.

                                                                                           Manuel Bandeira

Sempre que pousava uma esperança perto,

– e éramos crianças – ela parecia um dinossauro.

Pai e mãe advertiam se queríamos machucá-la

na crueldade da infância:

“É só um inseto que traz bons presságios”.

A gente ficava olhando aquele bicho

bom de esmagar entre as mãos.

Só adultos, entendemos

a fragilidade da esperança.

DESERTO

(Kátia Borges)

Eu te asseguro que nunca estive só

mesmo quando o mundo

inteiro pousou seu peso

sobre o meu ombro. E muito

menos quando o vento

arremessou a vida.  Como uma

carícia violenta, em meu rosto.

A LUA E A NOITE

(Kátia Borges)

 

Fuga. É só no que penso.

Um ponto, pêndulo,

no qual se dependura a vida toda.

 

Ainda criança, lendo Poe.

As letras escorrendo, veias adentro.

Caminhos de estranheza veias adentro.

 

A vida toda lendo,

dependurada em um pêndulo.

A vida toda trancada fora, por dentro.