FILHOS DO FOGO

(Mariana Ianelli)

Não foi o cansaço da jornada

Que de novo nessa noite nos venceu,

Mas um sofrimento antigo, igual a sempre,

A realidade com sua mão espadaúda

Juntando a poeira de uns castelos demolidos,

De tudo extraindo o que sobra de nosso, afinal:

O irreversível.

Cultivamos rituais silenciosos,

Temos dentro de nós a alma do mundo.

Fomos feitos para a solidão,

A mesma que sente um animal

Ao largar o seu rebanho

E esperar a morte suavemente

Numa longa tarde de chuva em Gibeon.

Damos calor às coisas enquanto é tempo

E mais tempo há enquanto estamos mudos.

Gozamos um amor tranqüilo, sem heroísmo.

Assim acontece certas vezes, por espanto:

De um golpe, o infinito nos apanha.